Puede que los versos se me atoren entre los dedos, no lo sé, tal vez así lo quieran. Puede que la realidad quiera ser dibujada, pero a la vez se resiste a ser una cración que mi fantasía dibuje como un verso perdido de un poema ideal, que mi mente reflejara en el subconsciente como esa obra maestra que nunca llegará. Puede que me haya puesto a escribir un post y no supiera que decir ni que contar y por eso me aventurara con estas líneas nada interesantes y surrealistas. ¿Acaso no hacía eso Dalí? ¿Acaso cuando su mente no era capaz de ordenarse, ese maestro de la creación, no se dedicaba a pintar? Imitémoslo pues, con un poco de menos don artístico si cabo y con muchos permisos de su excelsa persona, pero al fin y al cabo… ¿No es la palabra el pincel del escritor? No la pluma, obsoleta ya para estas nuevas generaciones de blogs, teclados, mails y miles de anglosajonismos que ni ellos mismos saben como han llegado hasta sus letras. Es la palabra el pincel al final, intangible, tan locuaz, tan certera cual flecha, esa es la grandeza sin ningún lugar de dudas. Pero no nos deviemos, que hablamos del regate de la realidad a la mente. ¡Qué le gusta a la realidad disfrazarse en el interior de la memoria! ¡Qué me gusta divagar sin sentido, sobre chorradas y tonterias de incompresible estética! Turkana a estas alturas me estaría collejeando, sabe que sólo digo pamplinas y tonterías vacías de contenido, ¡qué razón lleva! Siempre he querido que las letras me llevasen, siempre he querido vivir entre libros y entre frases de antaño, pronunciadas por un Dios Zeus retumbando en el cielo la hermosura de su ira. Siempre he creído en un tiempo de caballeros y doncellas, del honor y la verdad, pero no, la vida… la vida no es más que un circo y nosotros no somos más que sus payasos. Porque los trapecistas, los magos, las divas y los domadores de fieras, lo son otros. Nuestra función es ser la burla de todos los demás y alegrarles y facilitarles la vida, para disfrutar, ya están otros. Porque nuestro final es como siempre lo es el de los payasos, con una sonrisa pintada en la cara y unas lágrimas saliendo a borbotones a través de nuestras gafas, para esos hemos venido, y bien que poco a poco, lo vamos cumpliendo.

Realidad, veo que al fin decidiste salir de mis dedos.

Así va la vida…

Jesús Rocha

Aviso para navegantes: Hoy me he aventurado con poesía moderna, la rima no puedo evitarla, no entiendo un poema sin rima… en cuanto a la métrica , le he dado una patada… Pokito a pokito, uno no puede pasar de clacisita a moderno de la noche a la mañana ¿no? Bueno, os dejo el poema:

Me dormí una vez

en el alambre de tu mirada

buscando un despertar,

buscando no ser nada…

Una vez dibujé

un cielo para nosotros…

nunca sabré si había nubes,

no dejé de mirar tus ojos.

Otro día pensé en las flores,

quise darles mi amor

y las hice de colores

como lo es mi corazón.

Depues versé sobre el agua,

versé sobre los mares,

versé sobre las olas

o tal vez eso lo hice antes.

Cansado de versar y dibujar

compuse una vida entera

en que tú eras las notas,

y yo pentagrama que espera.

Canté, pensé, escribí y dibujé

más arte no tenía dentro

para poder dejar explotar

la pasión de mis sentimientos,

hice religión de tu nombre

hice apología de nuestra historia,

cree una ideología nueva,

amarte, como a ninguna otra.

Así va la vida…

Jesús Rocha

España entera pendiente que por fin hemos pasado de cuartos, que por fin hemos pasado a semifinales, que por fin vamos a una final y van y dicen ahora que EL COLOSO, no es de Goya. Me cago en la puta. Lo próximo será que Gibraltar no es español. Y después de tantos años en el Prado pregunto: Por no ser de Goya, y simplemente ser de su discípulo… ¿lo reiterarán del museo? ¿Qué es más importante, el hombre o la obra? Buena reflexión, por qué nos recordarán en esta vida, por lo que hicimos…. por lo que fuimos… Buena pregunta ¿verdad? Sin duda alguna a este chaval lo recordaremos, al menos yo por lo que hizo, que desde mi punto no es ni nada más ni nada menos que superar al maestro, OLE SUS HUEVOS¡¡¡¡. Y ahora al Louvre y quien diga queno….. que se agache y chupe. (es que rima) Un saludorl.

Así va la vida….

Jesús Rocha

Cambio beso por caricia,

caricia por un te quiero,

un te quiero por miradas,

miradas por un deseo,

un deseo por sonrisas,

sonrisas por sentimientos,

sentimientos por un alma,

y esta mi alma por mil versos.

Un verso por un susurro,

un susurro por suspiros,

un suspiro por mil risas,

mil risas si estoy contigo.

Y sólo queda cambiar

mi vida y mi corazón

algo que tan solo cambio

para al fin tener tu amor

Por ti nada cambiaría,

ni cambian mis sentimientos,

mira todo lo que tuve

por solo uno de tus besos.

Así va la vida….

Jesús Rocha

Sentado en el escalón del portal, con su rebeca aún de las manos, la miraba y la olía intentando recordar sus besos, sus caricias, su sonrisa. Se la acercó lentamente a la nariz, se la puso especialmente esa noche porque él se lo había pedido, ese olor… el olor era su olor, una mezcla de fragancias que con cerrar los ojos le llevaban a su mente cada palabra que salía de sus labios. Cerró los ojos, llevado a lomos por el sentir de su fragancia llegó a las postrimerias de su pensamiento, donde le esparaba ella. Como al recogerla esa noche, con la rebeca puesta, sonriendo, disimulando una sonrisa picarona que siempre le dedicaba nada más verlo. Incluso cuando se acercó a besarlo pudo sentir el calor de sus labios sobre los suyos. Abrió los ojos, mirando la rebeca que enlazaba entre sus manos, estaba hecha girones. Un suspiro inundó sus pulmones trayendo olor de tristeza embarrada con pena. Miró a lo lejos, casi en el borde de la acera, uno de sus tacones rojos, aquellos con los que ambos habían fantaseado en alguna ocacasión a la luz de las velas en algún hotel, ahora esperaba parado en el suelo a que alguien lo recogiese. Pero no, seguía en la tensa espera del que sabe esperar anhelando un hecho que nunca ocurrirá. El olor a ella, el olor de su rebeca, no conseguía abandonar sus pulmones, por más horas que lo intentaba. Su delirio, le llevaba a pensarla aún esperándolo en el portal de la casa, pero su corazón, roto por ambos lados, sabía que no habría más días en la playa, sonriendo, ni más peleas por cosas tontas, ni más noches delante de la tele, viendo el mismo programa. No, no habría nada más allá de esa noche, porque el destino así lo había querido. Por mucho que se negara a admitirlo, por mucho que luchase porque así no fuera, aquella noche, todo había cambiado y por seguro que era para mal. Cerró los ojos de nuevo y no pudo más que verla, riendo, llamándole, en un susurro que le sonaba a risa en su cabeza, mientras él lloraba sin emitir ruido alguno, rememorando las últimas horas de besos, de abrazos, de risas, de felicidad, las últimas horas de luz, las últimas horas de felicidad.

Levantó la mirada, y justo frente a él un flash alumbraba un cuerpo, tapado por una especie de papel de plata dorado que no servía para mantener una temperatura que ya no tenía ese cuerpo. Por debajo de aquella manta salía su mano izquierda, con sus uñas pintadas, con esa símpatica flor dibujada en su dedo índice. Aquella que pasa horas repasando mientras charlaban antes de salir.

No podía soportar aquella imagen y se tiró en el portal llorando, usando como almohada, aquella rebeca que hasta hace nada, separaba la candidez de su hermosura de la gélida noche que la arrebató, lloró hasta quedarse dormido.

Al despertarse estaba un su casa, en su cama, mirando hacia la pared. En el mango de la puerta colgaba la rebeca perfectamente planchada, bajo ella, los hermosos zapatos rojos, a su espalda el calor de un cuerpo conocido. Lentamente se giró, y la vió a ella, respirando, lentamente, todo había sido un sueño. Se abrazó a ella por su espalda y se despertó:

- ¿Qué ocurre vida? - susurró ella mientras se remoloneaba entre las sábanas.

- Nada, una pesadilla.

- ¿Y de que trataba?

- De nada. ¿Oye que te vas a poner esta noche?

- El Vestido, los zapatos rojos y la rebeca ¿por qué?

- Porque no tengo ganas de salir amor, esta noche, cenamos en casa.

Diciéndole esto la besó en la frente y de dispuso a seguir durmiendo con ella abrazados en la cama, aunque en el reloj se marcanse las 12:30 de la mañana.

Así va la vida…

Jesús Rocha

Sin marchitar sigues, flor,

aguantando los envites

de un viento que permanece

sobre tus pétalos tristes.

Te deshoja lentamente

con me quiere o no me quiere,

no sabe que tú eres rosa

y no margarita inerte.

Que eres reina de las flores

que eres hermosa fragancia

que eres dulzura de flor

y una espinosa elegancia.

No son traición tus espinas

ni una trampa se me antoja,

para mi son un regalo

igual que lo son tus hojas.

Maravilla tu color,

que hasta el mismo cielo lleva

pues las rosas no son rosas,

aunque lo digan sus letras.

Tus pétalos que resurgen

al llegar la primavera

se me antojan una vida

para estar contigo entera.

Así va la vida…

Jesús Rocha

Ni siquiera se por qué,

pero es que te echo de menos,

tu mirada se me antoja

como el más vano recuerdo.

Es que suspiro por verte,

y también por recordarte,

no quiero tener más vida

que llorar solo al mirarte.

Y me puedes llamar loco,

loco, loco de atar por ti,

por dormir junto a tu boca

y por contigo vivir.

Que se me quiebra hasta el habla

con solo decir tu nombre,

que se me llena la boca

si dice que te conoce.

Amor, suspiros, recuerdos,

fotografías, rincones,

momentos, instantes, risas,

tu amor, todo lo conoce.

Así va la vida…

Jesús Rocha.

La auténtica realidad es la que ves a los ojos de otro, así de sencillo y así de fácil. Somos bloggers porque necesitamos ver la vida desde no sólo nuestros ojos, sino de miles de ojos. Se nos queda el mundo pequeño ante nuestra mirada, porque esa, esa simplemente es nuestra percepción de la relidad. Un lago es para muchos la inmensidad, para otros un mar de problemas. Esa es la grandeza de los blogs, esa es la realidad que buscamos. Porque la realidad alternativa no está en otro lado que en la mente de otra persona, una misma luz tiene dos reflejos para cuatro ojos, no pensemos cuantos reflejos puede tener para miles. Soy blogero, amo a mis compañeros bloggers y quiero a mi blog como si de mi diario personalo se tratara, porque la auténtica realidad, o al menos la mía, es la que se encuentra detrás de cada letra, detrás de cada metáfora que retoricamente intenta adornar este rincón de mi pensamiento, que con sumo cuidado y exquisito adorno, pongo cada día que puedo a los pies de otros miles de ojos, que anhelan leer y escuchar en su mente una voz que tal vez nunca lleguen a escuchar en directo y que les muestre otro lado al que están acostumbrados. No todo es blanco ni todo es negro, ni todo negro tiene como antagonista a lo blanco, porque la realidad se escribe con mayúsculas en los dedos de miles y miles de bloggers que con sus 3 visitas diarias, de sus 3 amigos, son los bloggers más felices del mundo y que con más pasión miman sus blogs. Porque de miles de millones de páginas que existen en el mundo…. ¿Por qué estás leyendo esto? Yo te lo diré, porque tu realidad, por una milésima de segundo ha coincidido con la mía. Y quien sabe, tal vez con el aire que respiras eres de los afortunados que expiraste un trozo de mi alma. Soy bloguero, y a Dios gracias, porque con cada año que pasa, siento a este rincón como un trozo más de mi cuerpo que se desarrolla en conjunto a mi mente, esperando que todos nos unamos en una sola realidad, en un sólo blog, que como autores completemos juntos.

Así va la vida….

Jesús Rocha.

Se está bifurcando en dos

el camino que mantiene

siempre cuerda a la razón

y que ya no la sostiene.

Se bifurca y se corrompe

con un pensamiento lento

que poco a poco penetra

en un bosque en sus adentros.

¡Ay manifiesta retórica!

que preguntas sin respuesta,

que comparas asintiendo,

transfiguras lo que piensas.

Es que es tu verdad quimera,

inalcanzable tesoro,

tan lejano como el Sol

aún viéndolo ante mis ojos.

Pendenciera realidad,

nublada por pensamientos

deja mirarte a la cara

y poder ver lo que es cierto.

Así va la vida…

Jesús Rocha

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Dios mío hay que ver como desestresa gritar.